Lorsqu'au point de ce jour la fleur et l'astre se rencontrèrent l'une choisit l'ombre et l'autre la clarté.
Doux regards et sourires discussion dans le bleu puis vinrent les adieux.
- Ô ma sœur Éternelle disparais quelques heures va donc dormir un peu et reposer ta pâleur !
- Mon amie Éphémère laisse rosir tes joues et à la tendre lumière s'exhaler ton parfum !
Et voyons-nous demain même heure même lieu nous nous raconterons notre jour notre nuit.
FM, décembre 2018
* * *
Alors que le soir de l'an approche, et que 2018 disparaît doucement, Noël 69 à Clermont-Ferrand souhaite à toutes et à tous, amis, lecteurs, visiteurs fidèles ou passants fugaces, un bon réveillon et une belle année 2019, qu'elle vous soit douce en toutes choses.
La Belle et la Petite Bête Confidences an finissant Ils avaient tant à se dire Cela faisait longtemps Si longtemps Conciliabules soleil rasant Retrouvailles d'hiver Secrets murmurés Poésies mots partagés Amours secrètes Complicité
Rue Edouard Quenu, juste au coin de la librairie Les Traversées
"La lecture d'un bon gros roman est à maints égards comparable à une
longue liaison apaisante. La nouvelle c'est tout autre chose, c'est
comme le baiser furtif d'une inconnue dans le noir. Rien à voir, bien
sûr, avec une liaison ou un mariage, mais les baisers peuvent être
suaves et leur extrême brièveté exerce en elle-même une attraction."
Stephen King
"Mathilde.
Elle est née un matin de janvier. Un matin d'hiver.
Cette année-là, il y avait beaucoup de neige.
La neige lui a donné l'amour de la blancheur et du secret. Les flocons, l'amour des sons assourdis, du silence. Le froid, l'amour du feu, de la chaleur dans le froid. L'amour. La folie de vivre. Elle. Mathilde.
Un visage, un sourire d'enfant, des yeux d'adulte, depuis toujours. Mathilde, l'enfant de la nuit et de la lune. Des cheveux noirs encerclant un visage blanc. Un teint de morte, transparent, d'immenses yeux sombres, vivants. Des lèvres fines, éternellement mordues, rouges sang. Un menton volontaire, en croissant de lune."
"A la fin de la journée, maman tremblait en composant les numéros. Elle avait presque honte de demander du travail. Elle n'osait plus dire qu'elle avait lu toute sa vie, qu'elle chantait, jardinait, qu'elle était jeune et belle. Elle n'osait plus car on lui riait au nez. Sur le marché du travail, elle ne valait rien, sa vie ne valait rien.
Maman avait quarante ans, en paraissait trente, les hommes la sifflaient dans la rue, et nous apprenions qu'elle était vieille. "Trop vieille", lui répétaient les employeurs. A quarante ans, à Paris, une femme est vieille."
***
"Mon père pleure avec démesure et j'en suis fière. La démesure, c'est notre bien de famille. Mon frère Antoine réagit démesurément lui aussi. Il n'accepte pas non plus que notre frère soit traité comme les autres. Avec un franc-parler qui m'est devenu cher depuis ce jour, il tonne :
- Bon dieu, on vous a payé pour mettre un disque, l'abbé, mettez-le !
Le curé se signe, mon frère poursuit hors de lui.
- Et vous, les gueules d'emplâtre, regardez vos pompes et ouvrez vos oreilles !
Le curé obéit, la voix de Bette Midler chantant "The Rose" résonne dans l'église. Mon frère gueule : "Plus fort ! ". La musique emplit l'église, mon père peut pleurer en paix."
