J'ai mis aujourd'hui le manteau que tu aimais
C’est comme si tu me regardais
Mais ça n'a pas suffi
Ça n'a pas suffi Le vent m'a envolée Le froid t'a effacé
Je t'ai écrit des mots sur ce papier Que nous avions choisi Mais tu étais parti Tu étais parti
Les temps t'ont englouti La pluie m'a évanouie
Quand nous reverrons-nous Quand nous rêverons-nous Encore Ailleurs
Avant que la brume ne t'estompe À jamais Avant que je ne disparaisse Éclipsée
Hier soir, l'automne avait au théâtre de l’Athénée-Louis-Jouvet les
couleurs chaudes de la voix sensuelle de Maud, enfin de Françoise
Fabian, intelligence et malice, classe folle et charme intact. Le
temps qui passe et celui qui ne passe pas. Nostalgie douce et mélancolie
joyeuse égrenées au fil d'une douzaine de chansons essentiellement
écrites pour elle, le tout concocté avec la maestria qu'on lui connaît
par Alex Beaupain.
Bravo et merci, Madame.
Catherine Rittener, in Critique de la séparation (1961)
"Et quelques rencontres, seules, furent comme des signaux venus d'une vie plus intense, qui n'a pas été vraiment trouvée."
Guy Debord, Critique de la séparation
Guy Debord, sur le tournage de Sur le passage de quelques personnes à travers une assez courte unité de temps (1959)
"La maison paraissait s'ouvrir directement sur la Voie lactée. La nuit,
les proches étoiles, qui un moment étaient intensément brillantes, le
moment d'après pouvaient être éteintes par le passage d'une brume
légère. Ainsi nos conversations et nos fêtes, et nos rencontres, et nos
passions tenaces."
Guy Debord, Panégyrique, Tome 1 (1989)
"Le calme parfait du
cimetière me surprit après l'agitation du petit restaurant. On franchissait un
mur et la fièvre de la ville laissait place à un immense jardin. Mille touches
de couleurs respiraient sous un limpide ciel de septembre. Personne dans ces
larges allées qu'un employé arrosait en sifflotant.
En grimpant vers le
crématorium, je me souvins d'une matinée semblable à celle-ci, paisible et bleue.
Nous avions accompagné Jean-Claude, notre ami, jusqu'aux portes de l'éternité.
Pendant que son corps brûlait nous avions écouté la trompette de Miles Davis,
lointaine, mélancolique, et cette mélodie ressemblait à tous les personnages de
Total Khéops et à cette ville qui étaient sortis de son cœur.
Instant inoubliable. Inoubliable ami."
* * *
"Il introduisit un CD dans le lecteur.
– Tu aimes le jazz ? me demanda-t-il.
– J'en écoute peu.
– Si tu n'aimes pas ce morceau, c'est que tu as une pierre à la place du cœur. Il m'arrive de pleurer en l'écoutant.
– Qu'est-ce que c'est ?
– So What. Trompette, Miles Davis. Sax ténor, Coltrane. Drums,
DeJohnette. Contrebasse, Gary Peacock. Et au clavier, Herbie Hancock.
Enregistré dans un caboulot de Pittsburgh dans les années soixante.
Cette voiture luxueuse conduite par un truand, l'évasion rocambolesque
que nous préparions, ce morceau de jazz sous les lumières d'Avignon,
j'avais l'impression d'être un acteur dans un film de Melville. Si le
cinéma n’existait pas il y aurait beaucoup moins de voyous, pensais-je.
Qui s'intéresse aux plombiers ?"
in Usine à penser des choses tristes, extrait de l'anthologie Tous les grands ports ont des jardins zoologiques (collection La petite vermillon, Éditions La Table Ronde)
5 septembre 1977, cela fait donc 40 ans aujourd’hui que le
poète belge Marcel Thiry a disparu.
Que faisais-je le 5 septembre 1977 ? Rentrée de 4ème,
Rouen, collège Fontenelle...
Marcel Thiry, mort à 80 ans, était né un 13 mars, jour où il
y a 14 ans déjà une personne qui m’était très chère s’éteignait.
"Un soir précautionneux montait du Tage avec des allures de souvenirs
baudelairiens, et tu murmurais en souriant sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille, tu réclamais le soir, cependant que tous les
soirs du monde, nous voulions le croire à n’importe quel prix, tous les
grands soirs aventureux et vagabonds s’étendaient devant nous, prêts à
nous appartenir."
« Je suis tellement fatigué.
Par la fenêtre passe le mauve du ciel
lourd. Les arbres à de rares moments s’ébouriffent. Qu'est-ce que cela
peut me faire ? Le paysage, je l'abandonne à lui-même comme je
m'abandonne à l'absence. On entend soudain un coup de vent brutal.
Et je m'enfonce dans un brouillard d'angoisse diffuse. Pour y échapper,
le "moyen" serait d'écrire des poèmes. Or, depuis notre retour ici, et
en attendant le départ, rien, pas un poème. »
Nicolas de Staël, Arbres (1953)
« Je pense à Dhôtel pour qui le roman, la vie (c'est pareil), c'est "d'aller de proche en proche", et à de Staël qui, lui, déclare "aller
d'accident en accident". »
