La rue Bleue, située dans le prolongement de la rue de Paradis, s'appelait autrefois la rue d'Enfer. Elle a pris sa couleur en 1789, à la demande de ses habitants, qui pensaient que ce nouveau nom serait facile à retenir en raison de la proximité d'une rue Verte - laquelle, elle, n'existe plus, ayant été absorbée par la rue Roquépine. La rue Bleue demeure je crois, avec la rue Blanche, la seule rue de couleur de Paris.
Voilà pour quelques faits.
Mais, en quittant l'agitation de la rue Lafayette pour la relative quiétude de la rue Bleue, soudain illuminée par les rayons d'un capricieux soleil d'avril, on s'est prise à rêver que si la rue Bleue s'appelait ainsi, c'était parce que... parce que...
C'était parce que dans cette rue se trouvait un café, dont on a poussé la porte tout doucement...
Assis à une table vers le milieu de la salle, Nicolas et son précieux ami René discutent autour d'un verre sur la meilleure façon de définir le cassé-bleu. Ils sont rejoints par Yves, un traité de chimie à la main, l'esprit et le regard un peu absorbés par la recherche de la formule du parfait IKB, puis par Paul, qui pose une orange au milieu de la table...
Sur une banquette dans un coin, deux jeunes femmes, des feuilles manuscrites étalées devant elles, comparent et affinent les traits de leurs personnages encore à peine ébauchés. L'une, Françoise, cheveux blonds et raides, parle fiévreusement du vague à l'âme que traînent Sébastien et sa sœur Éléonore, tandis que l'autre, Régine, chevelure flamboyante, décrit à sa compagne le destin de Léa, qui franchit la ligne de démarcation à vélo...
Juchés sur des tabourets, deux gamins jouent aux grandes personnes en s'accoudant au bar. Le petit Daniel, qui préfère déjà qu'on l'appelle Christophe, chantonne à son ami Alain la mélodie qu'il a inventée pour accompagner le poème qu'a écrit son copain Jean-Michel, et Alain, musicien en herbe lui aussi, s'imagine déjà chantant ces mots qu'on dit avec les yeux...
La porte s'ouvre, un homme grand et maigre entre, entouré de deux jeunes filles volubiles tout en grâce. L'une, Reinette, l'appelle Maurice, l'autre, Mirabelle, l'appelle Eric. Leur discussion porte sur le choix du lieu où ils iront tous les trois, demain matin, pour observer et écouter la minute de juste avant l'aube...
Alors, se retirant sur la pointe des pieds, on se dit que oui, on en est maintenant sûre, la rue Bleue doit son nom à ce café de la jeunesse offerte à l'éternité, où, comme dans le bistrot préféré de Renaud, on croise de bien belles personnes.
